“江南可採蓮，蓮葉何田田……”我聽著聽著，忽然就想唱，那調子像有股魔力，把我心裡積壓的苦都泡軟了。我跟著調子哼起來，聲音不大，帶著點試探，唱到“魚戲蓮葉間”時，他停下琴，看著我笑，眼裡的光比燈籠還亮：“你的聲音，該唱這樣的曲子。像剛剝開的蓮子，帶著點甜，一點都不苦。”

那天晚上，我沒回煙雨樓。沈硯之把艙裡的褥子鋪在甲板上，說“看星星比睡艙裡舒服”。畫舫很小，搖搖晃晃的，卻比煙雨樓的繡房讓人踏實。他給我講淮揚的蘆葦蕩，說秋天的時候，蘆花飛起來像雪，能把天染成白的，風一吹，“簌簌”的，像誰在低聲說話；講秦淮河的月光，說十五的月亮能把水照得像鋪了銀，連水裡的魚都能看清楚，鱗片閃著光，像撒了把碎鑽；講他的琴，那琴看著有些舊，琴身是老桐木的，帶著溫潤的包漿。他說那是他爹留給他的，爹以前是個教書先生，會彈一手好琴，臨終前把琴交給他，說“憑這手藝，餓不死”。琴頭的蘭草，是他孃親手刻的，孃的手很巧，會繡荷包，會做醬菜，刻這蘭草時，手指被刻刀劃了好幾個口子，血滴在琴頭上，後來就變成了個小小的紅點。

“你想離開煙雨樓嗎？”他忽然問，聲音很輕，像怕驚擾了水裡的月亮。

我愣住了，這個念頭像顆種子，在心裡埋了很久，被老鴇的藤條、客人的冷眼、自己的怯懦壓著，從來不敢讓它發芽。離開煙雨樓，我能去哪？一個歌女，除了賣唱，還能做什麼？我沒有家，沒有親人，像片被風吹落的葉子，除了在汙泥裡打轉，還能落到哪裡去？

“跟著我，”他看著我的眼睛，眼神認真得像在說一件天大的事，睫毛在燈光下投下淡淡的影，“不用唱《雨霖鈴》，不用看別人臉色，我們就守著這畫舫，沿著秦淮河漂。你唱你喜歡的調子，我彈我喜歡的琴，賺的錢夠買米，夠買茶，就夠了。春天去看桃花，夏天去採蓮蓬，秋天去蘆葦蕩聽風，冬天圍著炭盆烤紅薯，好不好？”

那天的月亮很亮，像塊被擦亮的銀盤，照在秦淮河上，碎成一片一片的，像撒了把碎鑽。畫舫輕輕晃著，柳絲的影子在甲板上盪鞦韆。我看著沈硯之眼裡的光，那光裡沒有算計，沒有慾望，只有真誠和期待，像個孩子捧著自己最珍貴的糖，問我想不想要。

忽然就點了點頭。像賭徒押上了所有的籌碼，我把自己的未來，押給了這個只認識一天的琴師。我不知道前路會怎樣，會不會餓肚子，會不會被老鴇找到，可那一刻，心裡的悶一掃而空，像被琴聲洗過似的，清清爽爽。

他笑了，笑得梨渦都深了些，伸手揉了揉我的頭髮，動作輕輕的，像在撫摸易碎的珍寶。“明天一早，我帶你去吃淮揚的湯包，皮薄得像紙，湯汁鮮得能鮮掉舌頭。”他說。

我“嗯”了一聲，把頭靠在他肩上。他的肩膀不寬，卻很結實，帶著淡淡的皂角香。遠處的畫舫還在喧囂，可我們的小畫舫像個被世界遺忘的角落，只有月光、琴聲和兩顆靠得很近的心。

那晚，我沒做噩夢。夢裡沒有老鴇的藤條，沒有客人的冷眼，只有一片很大的蘆葦蕩，蘆花飛成了雪，沈硯之在彈琴，我在唱歌，唱的是《採蓮曲》，調子輕快得像要飛起來。

第二天一早，天剛矇矇亮，秦淮河上還飄著層薄霧，我攥著小包袱站在煙雨樓後巷，指尖把包袱角捏得發皺。巷子裡的青石板溼漉漉的，沾著隔夜的露水，踩上去涼絲絲的，倒讓混沌的腦子清醒了幾分。

回煙雨樓時，老鴇正叉著腰站在院子裡罵罵咧咧，珠翠滿頭的腦袋隨著罵聲來回晃，活像株被風吹得亂顫的牡丹：“死丫頭片子！翅膀硬了是不是？敢夜不歸宿！真當自己是金枝玉葉，能被哪個富貴公子哥贖回去當姨太？”

我低著頭往裡走，木屐踩在青石板上，發出“嗒嗒”的輕響，像在數著自己的心跳。她一眼瞥見我，罵聲戛然而止，隨即又拔高了八度，唾沫星子幾乎要濺到我臉上：“你還知道回來？！昨兒個張老爺點了你三回，就等你唱《雨霖鈴》，你倒好，人影兒都沒見著！知道人家有多生氣嗎？直接摔了茶盞，說以後再也不來了！”

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