蘇晴手術恢復了一週。這一週,她躺在病床上,傷口疼,翻身疼,咳嗽疼,笑也疼。但她忍了。她忍過了術後第一夜,忍過了拔引流管的酸脹,忍過了下地走路的眩暈。她以為自己能忍過一切。化療室的門口,她停了一下。
“怕?”鐵柱站在她旁邊,手裡拿著她的外套。外套是米色的風衣,她住院那天穿的,掛在病房的衣櫃裡,掛了七天,皺巴巴的。
“不怕。”蘇晴推門進去了。
化療室很大,像一間教室。椅子排成幾排,每把椅子旁邊都有一根輸液架,架子上掛著藥袋,透明的管子從藥袋垂下來,連到病人的手背上。房間裡已經有五六個人了,有男有女,有老有少。一箇中年女人靠在椅子上閉著眼睛,她的頭上包著絲巾,絲巾是碎花的,顏色很豔,和她的臉色形成鮮明的對比。一個老頭在打點滴,手背上的血管已經找不到了,護士紮了三針才扎進去,他吭都沒吭一聲。還有一個人在嘔吐,家屬端著盆子,拍著他的背。
蘇晴找到自己的位置,坐下。椅子是皮面的,黑色的,坐上去有點涼。她的手搭在扶手上,鐵柱把外套疊了疊墊在她手肘下面。護士推著車過來了,車上放著藥袋、棉籤、膠布、止血帶。她讓蘇晴把袖子捲起來,蘇晴捲了兩下,卷不到肘彎,鐵柱幫她卷。她的手臂細了,皮膚白得透明,能看到下面青色的血管。
“會有點疼,忍一下。”護士拍了拍她的手背,血管鼓起來了。針尖刺進去,蘇晴沒動。藥水滴進血管,透明的,看不出任何異樣。但蘇晴知道那些藥水在做什麼——它們在找她身體裡剩下的癌細胞,一個一個地找,找到就殺死。沒有細胞能區分好壞,它們分不清。鐵柱坐在旁邊,手放在她肩上。
過了十幾分鍾,她開始覺得噁心。那種噁心不是吃壞了東西的噁心,是有人在你胃裡翻江倒海,把你的胃像擰毛巾一樣擰過來擰過去。她的胃已經切除了大半,剩下的那一小截在痙攣,在收縮,在抗議。
“想吐。”她捂著嘴。護士遞過來一個盆子,塑膠的,淺綠色的。蘇晴乾嘔了幾下,什麼都沒吐出來。她已經好幾天沒怎麼吃東西了,胃裡是空的,但身體不知道,還在往外推。鐵柱的手在她肩上,沒動。他沒拍,沒安慰,沒說話。他知道現在說什麼都沒用,他的手掌貼著她的肩胛骨,那裡的溫度比平時高,像在發燒。
蘇晴吐完了,靠在椅背上,閉著眼睛。睫毛在顫。
化療結束,鐵柱扶她回病房。她走得很慢,腿軟,腳底下像踩著棉花。走廊裡有人推著輪椅經過,問她要不要坐,她搖頭。她不想坐輪椅,坐了就好像承認自己是個病人了。她還沒承認,她只是暫時不舒服,過幾天就好了。會好的吧?
一週後。蘇晴坐在床邊,手裡拿著一把梳子。梳子是鐵柱從家裡帶來的,木頭的,齒密,她以前用這把梳子梳頭的時候,頭髮會發出“滋滋”的靜電聲,冬天尤其。現在她梳了一下,梳齒從髮根滑到髮梢,沒有聲音。頭髮太少了,少到梳子沒有阻力。
她低頭看梳子。齒縫裡纏著幾根頭髮,黑色的,細細的。她把它們摘下來,扔進垃圾桶。又梳了一下,又纏了幾根。再梳,一把。她看著手裡的那一小把頭髮,就像秋天從樹上落下來的枯葉,不需要風吹,自己就掉了。她站在洗手檯前,把梳子放在臺面上。鏡子裡的自己——臉色蠟黃,嘴唇乾裂,眼窩凹陷。以前她的臉是飽滿的,顴骨不明顯,現在顴骨凸出來了,像兩座小山丘。她的眼睛還是大的,但眼眶凹了,眼球像是嵌在更深的地方。她伸手摸了摸頭髮。手指插進發間,沒碰到阻力,直接觸到了頭皮。她的手指收攏,帶下來一綹頭髮。她把那一綹頭髮放在洗手檯上,白瓷上的黑髮,觸目驚心。
“鐵柱。”她叫他。鐵柱從病房門口走進來,手裡端著一杯水。水是溫的,杯壁上凝著水珠。他把水杯放在床頭櫃上,走到她身後。從鏡子裡看到她的臉——她的臉是白的,他的臉是灰的,兩個人都沒有血色。他的光頭在燈光下反著光,像一枚剛剝了殼的雞蛋。他的頭髮是前幾天剃的,和她一起剃的,推子嗡嗡響,頭髮一縷一縷往下掉,她看著那些頭髮掉在地上,想哭又想笑。他比她先光頭,他的頭比她圓。
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——
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——
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