高燒退去後的世界，在林小川的眼中，似乎變得既清晰又陌生。

晨曦的第一縷金線剛剛割開地平線，他便已悄然起身，拿起那把比他還高的竹掃帚，開始清掃祠堂前的石板路。

他的動作不再是孩童的笨拙模仿，而是一種近乎苛刻的精準。

每一掃，都帶著一種獨特的韻律，掃帚的沙沙聲彷彿巡夜人的更梆，不疾不徐，不多一分力，也不少一寸距。

那節奏，精準得讓早起的村民心頭髮毛。

陳聽風倚在自家門框上，叼著旱菸，渾濁的眼珠卻一連幾天都未曾離開過那道小小的身影。

他看著林小川在村口的空地上練拳，招式依舊是那套新學的、漏洞百出的拳法，可一呼一吸之間，卻暗合著某種古老的節律。

那稚嫩的拳頭揮出，竟帶著一絲風聲，像是撕開了清晨的薄霧。

終於，在這天傍晚，當林小川收拳立定，準備回家時，陳聽風悄無聲息地出現在了他身後，祠堂的青瓦飛簷在暮色中投下沉重的陰影。

“小川，”他的聲音壓得很低，像是怕驚擾了什麼，“昨晚夢裡，他還說了什麼？”

林小川回過頭，眼神清澈得像山裡的溪水，他搖了搖頭：“他沒說話，只是站在我身後，陪我一起打了套拳。”

陳聽風的煙桿猛地一顫，菸灰簌簌落下。

不是附體，不是奪舍，而是陪伴。

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