岑野棠又夢見那面鏡子。

不是昨夜，也不是前夜。是每夜。他閉上眼，鏡面就浮出來，像水汽貼在窗上，不冷不熱，不幹不溼。黑影站在鏡裡，和他一樣穿著灰布衣，左袖口磨得發亮，右手指節還沾著幹血痂。那人手裡握著斷刃，刃口缺了兩塊，像被牙咬過。

“你殺不了我，”黑影說，“因我本是你。”

岑野棠沒答。他抬手，想碰鏡面。手指還沒捱上，鏡子裡的人就先縮了。黑影退半步，斷刃垂下，血滴在鏡框上，沒化，凝成一顆小珠子，停在木頭的紋路里。

他醒了。

天還沒亮。油燈滅了，燈芯歪在碟沿，積了半寸灰。他沒點。床邊的布鞋還沾著昨夜的泥，左腳後跟裂了，露出一點灰白的棉絮。他沒換。

他起身，推門。

祠堂的門還是虛掩著，門軸鏽得厲害，一推就吱呀一聲，像誰在喉嚨裡卡了半口痰。他沒帶燈。月光從瓦縫漏下來，斜斜一道，照在石碑底座的青苔上。苔是溼的，還帶著夜露，他腳上的布鞋踩過去，鞋底黏了一層綠泥，沒擦。

斷刃插在碑後石縫裡，像根釘子，釘了五年。劍身鏽得發黑，劍柄纏的麻繩早斷了兩股，剩下一截，歪歪扭扭垂著，像條死蛇。

那縷青絲還在。從劍刃根部冒出來，細，軟，像剛抽芽的柳條，卻不是柳。它沿著碑文的凹痕往上爬，繞過“謝無咎”三個字，纏住碑頂的裂口，然後——開出一朵花。

沒瓣。就一個圓，白得發灰，像被水泡爛的紙。

岑野棠站著，看了三息。

風從祠堂後窗吹進來，吹動他左袖口的灰。袖口磨得發亮，是當年在藥鋪替人背藥包時蹭的。他沒動。

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