黑教廷。三個字從謝莫殺嘴裡說出來的時候，像一把鏽跡斑斑的鑰匙，插進了林塵心裡那扇緊閉的門。

他的身體猛地繃緊了。從肩膀到手臂，從手臂到手指，從手指到每一根骨節，都在不受控制地微微顫抖。不是冷的，是胸腔裡那團火——那團從博城災難那天起就沒有熄滅過的火——突然竄上來，燒得他渾身發燙。

他的眼前閃過那些畫面：博城的廢墟，倒塌的樓房，街道上橫七豎八的屍體，那些他認識的人、叫得出名字的人、昨天還打過招呼的人，一夜之間變成了冰冷的數字。他想起林建業。那個在他面前倒下的人，那個他叫了十幾年“爸”的人，那個嘴硬心軟、罵他從來不用髒話、打他從來不用全力的人。他想起自己抱著那具逐漸變冷的身體，手指陷進衣服的布料裡，指甲掐進掌心，血從指縫間滲出來，他沒有感覺。

恨。他只恨自己當時太弱小。

林塵深吸一口氣，又緩緩吐出來。那股氣從喉嚨裡湧出，帶著灼熱的溫度，在微涼的夜風中凝成一團白霧，然後散開。他的身體不抖了。他抬起手，端起桌上那杯已經涼透了的茶，喝了一口。茶水苦得發澀，但正好，他需要這種味道讓自己清醒。

“黑教廷那些雜碎，”他的聲音不大，但每個字都像是從牙縫裡擠出來的，帶著一種壓抑到極致的平靜，“早晚有一天，我會一個個送他們下地獄。”

謝莫殺看著他，沒有接話。他見過這種眼神。在地中海沿岸那些遇難者家屬的臉上見過，在紅海事件後那些從廢墟里爬出來的人眼裡見過。那是仇恨燒到極致之後剩下的東西，不是火焰，是灰燼，但灰燼底下埋著炭，炭沒有滅，只要有人吹一口氣，它就會重新燃起來。

他把目光移開，低下頭，看著菸灰缸裡那幾個掐滅的菸頭，沉默了很久。他的手指在桌面上無意識地畫著圈，圈越畫越大，最後停在了桌沿。

“我們謝家，”他開口了，聲音很低，像是在跟自己說，又像是在跟一個早已不存在的聽眾說，“很早之前就舉族移民到了歐洲。在地中海附近發展了幾代人，從一個做小買賣的商人家族，慢慢變成了歐洲數一數二的強族。”

他說“數一數二”的時候，語氣很平淡，像在唸一段別人家的族譜。那些榮耀、那些財富、那些在地中海沿岸被人仰望的日子，都已經過去了。剩下的也只有他一個人。

“要不是黑教廷，”謝莫殺頓了頓，嘴角彎了一下，不是笑，是那種“命運跟我開了個玩笑”的自嘲，“我又怎麼可能落魄成這副樣子？”

林塵看著他，嘴角動了一下。他很想吐槽——落魄？在古都外城最繁華的地段有一家日進斗金的小酒館，西裝革履，領帶夾上雕著骷髏頭，名片印得比鈔票還花哨。這叫落魄？那古都八成以上的人都不配叫“活著”了。

“我本名謝圖南。”謝莫殺把煙盒拿起來，又放下了。他沒有再抽，只是把煙盒在指間翻了個個兒，像一個習慣了手裡有東西的人。“謝家全族上下，都死在了黑教廷紅衣主教冷爵策劃的那一場地中海紅海事件裡。”

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