老煙槍的“房間”，其實只是地下室深處用幾塊鏽蝕的金屬板隔出來的狹窄角落。沒有床，只有一張用廢棄輪胎和破棉絮堆成的簡陋鋪蓋。空氣裡瀰漫著更濃郁的菸草和機油混合的怪味，牆壁上掛滿了稀奇古怪的工具——有沾滿油汙的扳手、斷裂的鋸條、幾捆不同顏色的絕緣膠帶，甚至還有幾塊閃爍著黯淡靈能光澤的晶體碎片，被胡亂地塞在生鏽的鐵盒裡。

老頭就窩在那堆破爛棉絮裡，背對著門，佝僂的身影在昏黃燈光下像一塊風乾的石頭。他手裡拿著一個巴掌大的、鏽跡斑斑的黃銅小酒壺，正有一口沒一口地啜著。酒味辛辣刺鼻，混在機油味裡，說不出的怪異。

聽到身後緩慢拖沓的腳步聲，老煙槍頭也沒回，只是晃了晃手裡的酒壺，發出液體撞擊內壁的悶響。

“睡不著？”他的聲音沙啞，帶著濃重的痰音，像是砂紙摩擦鐵皮。

“嗯。”任曉傑靠在冰冷的金屬隔板上，喘了口氣。從隔壁挪過來這十幾步路，又讓他額頭滲出細密的冷汗，胸口那道被寂滅刀意餘波擦過的傷口隱隱作痛。

“睡不著就對了。”老煙槍哼了一聲，依舊沒回頭，“重傷的人，腦子停不下來。越想睡，越清醒。過來坐，別杵那兒，看著礙眼。”

任曉傑沒客氣，挪到鋪蓋旁，靠著冰冷的牆壁緩緩坐下。身體接觸地面的瞬間，又是一陣針扎般的刺痛從西肢百骸傳來，他咬緊牙關，沒讓自己哼出聲。

老煙槍側過臉，用渾濁的眼珠子瞥了他一眼，又轉回去喝酒。昏黃的燈光下，他臉上縱橫交錯的皺紋深得像刀刻，每一道都浸滿了油汙和歲月的痕跡。

“那小子呢？還活著？”他問的是寂滅。

“在磨刀。”任曉傑簡短地回答。

“磨刀……”老煙槍嗤笑一聲，又灌了一口酒，“刀都裂了，磨有什麼用？刀意反噬，傷的是根子。磨刀石磨的是鐵，磨不了魂。”

他頓了頓，似乎覺得這話說得有點多，又沉默下去，只是小口小口地喝著酒。

地下室裡只剩下他吞嚥酒液的咕咚聲，和遠處隱約傳來的、寂滅磨刀的沙沙聲。兩種聲音交織在一起，在死寂的空氣裡顯得格外清晰。

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